Важное мешая с пустяками,
Я – ночной радист – стихи пишу.
Но «морзянка» тонет, словно камень,
В озере, что сдалось камышу…
От определений ускользая,
Коброю от жестких рук ловца,
Стих, что снег на солнце, тихо тает,
Не оставив малого словца…
Носятся над морем бурным души
Слов парящих, не нашедших суши,
Жаждут пониманья, не уступок,
Веруя: когда – нибудь проступят…
03.05.2003
***
- Ура! Я принят в цех поэтов!
На равных с ними я творю,
И, среди Пушкиных и Фетов,
Звездою яркою горю.
У цеха – площадь небольшая:
У каждого свой уголок.
Вчера, за музой поспешая,
Я взял у Блока рифм кулек.
Сашунька Блок, он парень добрый –
Над инструментом не дрожит,
А Мандельштам, тот смотрит коброй,
Но, говорят, мастеровит.
В цеху немало поэтесс:
Одна худа, как балерина,
Стихом сильна, что Геркулес,
Зовут – Цветаева Марина.
Другая – высока, худа,
С египетской красивой челкой,
Но, видно, очень уж горда,
И глаз у Ани умно – колкий...
Был как-то общий перекур
Меня спросил – Ты кто таковский? –
Здоровый парень, только хмур.
Я выяснил – В. Маяковский.
Есть среди нас один чудак
Из бар, веленева бумага.
Роман он пишет про «Живаго» -
Зовется Борька Пастернак.
Раз говорю ему – Борис!
Зачем тебе эта бодяга?
Меня послушай, не берись
Писать про «Доктора Живаго».
Подумай, мало ли врачей?
Тем более, они – евреи
Текут они, что твой ручей,
От Палестины до Кореи!
Он не послушал – нобелянт!
На Запад сунул он бумаги
И тем испортил свой талант,
Забыв про русские овраги.
Еще у нас есть Осип Бродский.
Он как - то пишет по - уродски:
Строка длиннее кирпича, -
Надменный, рыжий и патлатый,
Уехал, слава Богу, в Штаты –
В башку ударила моча!
Что до меня, не бью я окон,
Пост - модернизмом не грешу.
Пишу, как пишет Сидор Коган,
Как Сидор Коган я пишу ...
26.12.2002
***
Да , скифы – мы!
Да, азиаты – мы,
С раскосыми и жадными очами!
Александр Блок
....Вся в пене, розовая, как заря,
Горячая, как сгусток янтаря,
Среди олив и дикого укропа,
Моя любовь, моя Европа!...
Илья Эренбург
Ожившие строки
Ожившие строки предчувствия Блока,
Плоды евразийской утробы,
Дождались судьбою нам данного срока –
Шагать по дорогам Европы.
Пути наши кривы, извилисты тропы,
И жизнь не линейна, как Невский,
И в печени камни – не камни Европы
Святыми, что счёл Достоевский...
Брожу по проспектам блестящих столиц,
Нос плющу, прижавшись к витринам,
Ищу неустанно средь встреченных лиц:
Европа! Готовься к смотринам!
Не нужен мне мрамор холодных Венер, -
Сон, явь ли – я в теле кентавра
С Европой нагою бегу на пленэр –
В кусты остролистого лавра!..
Рёв с моря донёсся, подобье гудка,
Где волны в заката сиропе, -
Зевс, чёрного приняв обличье быка,
От нас похищает Европу!
И мне, европейцу, осталось одно –
Изведать улиссовы тропы:
Я бросился в море, но тянут на дно
Священные камни Европы!
Проснись, captain Немо, отшельник морей!
Турбиной взреви, «Наутилус»!
Догнать сластолюбца с Олимпа скорей –
И в стойло – пусть вечно жрёт силос!..
Охотников много – Европу украсть, -
Куда женихам Пенелопы!
Лишь старый поэт утоляет с ней страсть,
Плюя на шумы стетоскопа…
12.03.2008
***
Венера из Милоса
Стою я в Лувре, обнажена,
А раньше – солнцем обожжена
Была одета в простой хитон:
В Милосе лето – сплошной сезон!
Дымила печка,
Пыхтел матрос.
На мрамор лечь как?
Это вопрос...
Над нами небо,
Плетенье лоз, -
Хороший остров,
Этот Милос!..
Давно то было –
Тысячу лет.
Я не сварила
Мужу обед.
Отбил мне руки,
А так любил!
Зарыл поглубже
И – позабыл...
Теперь я вечна,
А он истлел…
Исправить б печь нам –
Суп бы вскипел!..
Апрель, 1996
***
Вольфгангу Амадею Моцарту –
с глубоким почитанием
До Моцарта рукой подать
Почти:
Два с лишним века - разница
Смешная!
Он - чтим сегодня, завтра - буду
Чтим;
По – венски будем пить мы кофе
В кущах Рая...
И.К.
Поговорим о творчестве,
Брат Моцарт!
О тайнах легкокрылой красоты:
Нет троп туда, проводников и
Лоций,
И посвящённых двое: я и ты.
По совести, сей круг быть должен
Много шире –
«Гениализм» без дна и берегов!
Всемирных гениев полно в
Подлунном мире,
Но только мы с тобой - любимчики
Богов!..
У нас в пра-генах ?брис пирамиды,
Песок ты помнишь, жёлтый, как
Лимон?
Я – очень дальний родственник
Изиды,
В тебя вновь воплотился
Ра – Амон…
Открой секрет мне звуковой
Парчи,
Кто вплёл в неё светил далёких
Нити?
А, впрочем, лучше, Моцарт,
Промолчи, -
Вдруг за спиной завистник и
Ревнитель.
Не всё со смертью, верю,
Отмерло -
Витает где- то творческая
Радость…
Ты помнишь, как Сальери лез
В жерло,
Чтоб музыки твоей измерить
Градус?
О, как ты заливался соловьём:
Париж и Вена – с веточки на
Ветку!
Воистину, как птицы, мы
Поём,
Не ведая про птицелова
Сетку.
Не приняв дерзких строк,
Ко мне читатель строг,
И скрыть не хочет гнева,
Возмущенья:
Скрутить бы наглеца в бараний,
Козий рог
За к Моцарту, хоть н? дюйм,
Приближенье! -
- Сложи, мой недруг, плотницкий
Ранжир -
Обёрнут я в шелка, ты - в коконе
Портянок.
Я с Моцартом пишу неслыханный
Клавир
Для ангелов и инопланетянок!..
Поверил ли ты сам, о, Вольфганг,
В наше сродство?
Пускай, ты – океан, я - пресный
Водоём,
Но слога и мазка простит нам мир –
Уродство -
Мы - Моцарты, когда, творя,
Поём!..
Божественный глагол, небесных
Лютней лад,
И красок первозданное сиянье,
Вот, Моцарт, наш удел, наш крест,
Наш дар, наш вклад,
И нашей жизни грешной
Оправданье…
В мелодии твоей всех певчих
Птиц полёт;
Моим вороньим кто прельстится
Звуком?
Дай руку, брат! И Моцарт подаёт
Мне известью изъеденную руку…
5.02.2007
***
Марку Шагалу
Почему коровы летают
И мычат в облаках: - Му -?
Синий ангел на скрипке играет,
Бычий профиль в цветах. Почему?
Голубые избушки, заборы.
Обнимает невесту коза…
Голубые равви, толкователи Торы;
Голубые Шагала глаза…
Протянулись из прошлого нити:
Звуки, запахи Витьбы-реки.
Где твой город, мистический Витебск?
Так же в поле цветут васильки?
Эйфель, Витебск теснятся соседски,
Волшебству подчиняясь руки.
Старый мастер рыдает по -детски,
Прижимая к лицу васильки…
На холстах – Дней Творенья сполохи,
Светоносный мерцает витраж;
Переделкинские чертополохи
Для тебя самый лучший пейзаж?
Покидая земную обитель,
Возвращаясь к хасидам своим.
Прошептал в забытьи: - Витебск, Витеб -
И – растаял, как розовый дым.
Неба купол сапфирово-синий,
Облака на закате алы.
Плачут в танце шагаловских линий
Петухи, козы, рыбы, волы…
09.02.2004, 15.04.2006
***
Баллада о д-ре Гильотене
На потолке-сплетенье теней:
Сон - не в руку, не – в ногу и
Прочее.
Неотступно думаю о Гильотене -
Революции Красно-рабочем...
Над Гревской площадью- косой дождь
Не помеха для парижан:
Смотрят, как падает косой нож -
Чья очередь, Жан Вальжан?
В этом деле прогресс не враг:
Долой вульгарный чурбан!
Суда исполнитель одет во фрак -
Бьёт, бьёт барабан...
Отныне короче стон и хрип:
Машины не дрогнет рука
И гильотины частей скрип
И красная льётся река…
Доктор, вообще–то был либерал,
Ну, дал научный совет.
Доктор, как публика вся, обмирал:
Вот он, рядом «тот» свет…
На мостовой свернулась кровь:
Знатная – голубей;
Навек Робеспьера изогнута бровь:
Классовый враг? Убей!
Пафос помню Гюго-старика:
Смертника ужас вобрал;
Лысы мы - нет лицемерного парика!
Нет гуманизма забрал!
Коли в дом твой идёт чума,
Не вой - жесток карантин.
Люди! Бросьте строить дома!
Черед пришёл гильотин!
У человечества, доктор, - корь-
Красный от жара зев.
Пишет рецепт, чтоб унялась хворь,
Врач Гильотен Жозеф…
22.11.2015
***
Когда рождалась Муза моя,
Бил барабан, звенела медь.
Рос вместе с ней,
Ничего не тая:
Ничего не чуял, ведь.
Стариком по меркам земным став,
В потоке стихов поплыл,
Не соблюдая ни чей устав -
Сатиры жёг пыл.
Прятал лирические ростки
Колючих кустов средь, -
Бил наотмашь, не зная тоски,
Лучше её не иметь…
А когда Муза моя уйдет,
Тихо сыграет свирель,
Где-то в горах начнет таять лед,
Скрипнет печально ель…
1.07.2017
Иллюстрация: Калмаков Н.К. Леда и лебедь, 1917 г.
Исидор Коган. Родился в Санкт-Петербурге в 1936 г. В марте 1942 вывезен по « Дороге жизни»». До 1947 года жил в селе Свияжск. Более полувека жил, учился и работал в Риге. Социолог, социальный психолог. Писать натюрморты и иронические стихи начал к 60 годам. Автор двухтомника стихов «Терпи, Эвтерпа» (Рига, 2013). Почти 20 лет живет в городе Реклингхаузене, Германия. Участник 20 групповых и 6 персональных выставок.
